Literary Chronicles

Dès les premières pages, la Collision impose son cadre : un accident tragique à Lyon, dix ans plus tôt, qui emporte une mère et transforme durablement les vies autour d’elle. Le récit se construit sur cette double trajectoire : celle du fils, devenu journaliste, qui revient sur le drame pour en comprendre les causes et les conséquences, et celle du jeune motard impliqué dans l’accident.

Avec Les derniers jours de l’apesanteur, Fabrice Caro délaisse l’humour absurde et grinçant qui a fait sa réputation pour livrer un roman plus doux, empreint de mélancolie. On y suit Daniel, lycéen en terminale au début des années 1990, dans ses derniers mois d’adolescence où tout questionne : les amitiés, les amours maladroites, l’ennui des cours et les rêves encore f(l)ous de l’avenir.

Dans Le Bel Obscur, Caroline Lamarche explore une zone rarement mise en lumière : celle du conjoint confronté à la révélation de l’homosexualité de son partenaire. La narratrice, qui fut longtemps l’épouse d’un homme aimé et admiré, se retrouve face à une vérité intime qui bouleverse ses repères. Ce récit personnel est mis en résonance avec une autre quête : celle d’un ancêtre oublié, figure effacée par la mémoire familiale. En croisant ces deux histoires, l’autrice s’intéresse aux silences, aux secrets, et à la manière dont l’invisible continue d’agir sur nos vies.

Avec Haute-Folie, Antoine Wauters poursuit son exploration des blessures intimes et du poids du silence. Josef, marqué dès l’enfance par un drame soigneusement tenu hors de sa portée, grandit dans l’ombre de ce secret. Sa vie semble aimantée par un lieu : la ferme de la Haute-Folie. Ce décor, presque mythique, devient le cœur battant du récit, concentrant à lui seul toute la mémoire et toute la douleur.

Avec Tant mieux, Amélie Nothomb ajoute une nouvelle pierre à son œuvre (auto)biographique, cette fois tournée vers la figure de sa mère disparue. Après avoir consacré plusieurs livres à son père, elle déplace le regard vers l’autre pilier parental.

Il y a des livres qui éclairent, d’autres qui questionnent. Et puis il y a "À l’heure des prédateurs" de Giuliano da Empoli, un essai qui donne surtout envie de poser le livre pour aller faire autre chose, n’importe quoi, pourvu que cela épargne le lecteur de cette démonstration d’érudition aussi gratuite que stérile ou inutile.

Il est difficile d’aborder un livre aussi médiatisé que "Clamser à Tataouine" sans une certaine dose de scepticisme. On craint l’opération éditoriale bien huilée : un livre sur mesure, calibré pour capitaliser sur la notoriété d’un comédien en vogue, plus conçu pour se vendre que pour durer. Pourtant, contre toute attente, ce premier texte dépasse le simple produit littéraire. Le pari, s’il est commercial, est aussi littéraire — et assurément relevé.

"Un homme seul" avait tout pour séduire : Beigbeder retrace, à travers ce que son père lui a laissé à l'occasion de sa mort, le fil de sa vie, et tente de comprendre cet homme distant, froid et auto-centré, et de répondre à cette question universelle : connaît-on jamais vraiment ses parents ? Tant d’écrivains se sont déjà frottés à cet exercice. Beigbeder en a parfaitement conscience; il reconnait que son récit n'a rien d'original, et déplore par ailleurs, contrairement à ces écrivains, n'avoir plus de matière à raconter, faute de l'avoir mieux connu; Et c’est précisément là que le bât blesse : "Un homme seul" peine à captiver car son auteur n’a finalement rien à dire.

Le livre de Roberto Saviano consacré à Giovanni Falcone est une œuvre remarquable, à la fois passionnante et d’un intérêt historique indéniable. On y retrouve toute la rigueur documentaire qui caractérise l’écriture de Saviano : chaque page témoigne d’un travail de recherche approfondi, d’une volonté de restituer avec justesse la trajectoire de ce magistrat hors du commun et de faire comprendre l’ampleur de son combat contre la mafia. C’est un hommage vibrant qui réussit à mêler récit biographique et analyse sociopolitique.

Avec Moi, Fadi, le frère volé, Riad Sattouf inaugure un projet aussi intime que singulier : raconter non pas sa propre enfance, comme dans L’Arabe du futur, mais celle de son demi-frère cadet, Fadi, qu’il retrouve après plus de vingt ans de séparation. Ce premier volume s’appuie sur les souvenirs de Fadi, reconstruits à partir de longues heures d’échange, pour retracer une trajectoire bouleversante : celle d’un petit garçon né en Bretagne, qui grandit paisiblement aux côtés de sa mère, avant d’être enlevé par son père et emmené de force en Syrie au début des années 1990.

On referme Les Vivants d’Ambre Chalumeau avec un sentiment profondément mitigé. Il y a dans ce livre une promesse, une énergie, un style parfois très juste, mais aussi une accumulation de défauts qui empêchent l’ensemble de réellement convaincre.

Il y a des livres qui marquent, qui bousculent, qui laissent une trace durable bien après la dernière page tournée. Houris de Kamel Daoud, couronné par le prix Goncourt, appartient sans aucun doute à cette catégorie. C’est une véritable claque, une œuvre qui frappe juste, avec une intensité rare et une précision chirurgicale.

Le sujet de la prostitution étudiante est un thème délicat et pertinent, méritant une exploration approfondie. Dans Sibylline, chroniques d'une escort girl, Sixtine Dano tente de s'y atteler en suivant le parcours de Raphaëlle, une étudiante en architecture qui, confrontée aux réalités financières de la vie parisienne, se tourne vers l'escorting. Malheureusement, malgré l'importance du sujet, l'exécution laisse à désirer.​

Avec Fort Alamo, Fabrice Caro reste fidèle à son style unique, mêlant l’absurde et le quotidien avec un humour toujours aussi efficace. On suit Cyril, un professeur quadragénaire qui commence à croire que ses pensées assassines ont un effet bien réel sur son entourage. Tout part d’une scène banale dans un supermarché : un homme lui grille la priorité à la caisse… et meurt d’un AVC peu après. Ce qui aurait pu être une simple coïncidence devient pour Cyril une source d’angoisse grandissante, l’amenant à remettre en question sa propre influence sur le monde qui l’entoure.

Certains romans possèdent cette capacité rare de captiver dès les premières pages, et "L’ombre du vent" de Carlos Ruiz Zafón en fait indéniablement partie. À la croisée du roman d’apprentissage, du thriller et du récit d’aventure, ce livre entraîne son lecteur dans une intrigue mystérieuse portée par une écriture fluide et imagée.

Lorsque Truman Capote publie De sang-froid en 1966, il ne signe pas seulement une œuvre littéraire magistrale, mais il redéfinit aussi les contours du journalisme et du roman. Ce livre, souvent considéré comme le premier "roman-vérité" ou "non-fiction novel", est une plongée glaçante dans un fait divers tragique et un portrait fascinant de l’Amérique des années 1950.